Una parte de mi
muere en cada intento
con la naturalidad misma
del que se enfrenta a sus miedos.
Buscando la luz desde las sombras,
las raíces desde el tronco
e intentando entender
cuáles son las aguas para un buen puerto.
Cuáles los vientos.
Cuáles las miradas mismas
que en si mismas son
y van a la palabra exacta que prende
en mente y razón.
Que arden sin leña,
sin brasas
sin fuego.
Una parte de mi
va muriendo,
la otra, busca su luz.
...
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